Poesía

Dice Leticia Hernando: Las palabras del poeta hacen trama de la intemperie, allí donde se forman los huesos del alma y dejan constancia de: las sábanas el campo y al toro/ que come de los pastos que crecen más allá de los sueños. Dicen: la lluvia/ Madre e hija corriendo con las sábanas de la noche en las manos. Las palabras del poeta esperan ser conjuro, testimonio de lo que no puede dar testimonio, abrazo, exorcismo. Porque, ¡vaya que pueden soplar fuerte los vientos en el espíritu! Son la última defensa frente a esa gran desconexión, esa tormenta, ese perro sin cabeza que barre con el canto, el paisaje, el relato, el tiempo.

Una memoria de lo doméstico, «de cuando vivimos sin gravedad», se construye una y otra vez en estos poemas, donde «no existen los momentos cualquiera» y se superponen diferentes tiempos. Una abuela «doblada sobre / el mueble de la máquina de coser / como una bióloga sobre el microscopio» convive con malas decisiones tomadas hace décadas, cuya onda expansiva llega hasta hoy. Lo que dicen «las figuras raras que hacemos con los clips» mientras hablamos por teléfono, los dedos que entran a la tierra para trasplantar geranios, o la libreta donde una madre anota una última plegaria, revelan tanto lo que brilla como lo que falta por decir. «Luis me pasó Música nocturna recordada en la mañana por Google Drive y desde entonces no puedo dejar de leerlo en repeat, como un hit que me explica lo que no se puede explicar. Disparos al corazón de las cosas: la madre, interlocutora y muerta, organiza este loop del afecto en verso libre que convoca la magia y la contrariedad de ser humano en breves iluminaciones simbólicas.» Santiago Llach, Eterna Cadencia